Mis otros hijos

—Teacher, ¿dónde está tu cuarto?, ¿en dónde duermes?

—¿Cómo…? Pues en mi casa, y duermo en mi cama.

—¡Por eso! Dime dónde.

La primera vez que ocurrieron este tipo de diálogos, no comprendía a que se refería mi pequeño alumno. Hasta que unos días después me preguntó que adónde había ido, porque al llegar por la mañana nos encontramos en la puerta de la escuela.

—Pues vengo de mi casa, ¿y tú? —le respondí como si nada, pero al ver su mirada confundida entendí lo que pasaba: él creyó que yo vivía en la escuela.

Trabajar con niños pequeños no es cualquier cosa, es de lo más retador que he hecho pero también de lo más gratificante. No hay día en que no suelte una carcajada libre y sonora, ni día que no me asombre su visión de la vida. Y ni qué decir de esas infinitas preguntas, tan profundas que pudieron haber sido proferidas por Aristóteles o Platón.

Convivir a diario con bebés, niños y niñas hace imposible perderme en nimiedades, y aun cuando hay días en que llego agotada a casa, son aún más los que vuelvo cargada de energía infantil. Tal vez se nace para ser maestra; tal vez el ser madre me sensibilizó para serlo;  tal vez fue el destino lo que me hizo abandonar mi vida anterior para quedarme aquí en este pedacito de cielo.

Lo que sí sé es que para mí estos niños son mis otros hijos, prestados por un rato —un entrenamiento para cuando mis hijos Diego y Pablo partan y vuelen alto. Se me romperá el corazón cuando se vayan a otros rumbos, otros lares, pero no hay dolor que valga más la pena que el que se combina con orgullo en el corazón por lo aprendido, y una sonrisa en los labios por el cariño recibido.